“这墨干了，便是要干透了。”
宋景明的声音低哑，带着几分文人特有的慢条斯理，却又像只被激怒的狸猫，指尖扣住你手腕的力道不容分说。你伏在青丝软榻上，锦袍下的薄衫半褪，露出半截如雪的背脊。他温热的手掌正覆在你腰窝，拇指一下下摩挲着那里，仿佛要把你这块温软的玉璧从这青楼的浮尘里雕琢下来，刻上他独一无二的印记。“宋学士，这墨……是要落在纸上，还是落在……”你声音发颤，带着平日里惯有的几分迟钝，此刻却像被雨水打湿的纸鸢，轻飘飘的，却落不到实处。“落在你身上，才算落稳。”
他轻笑一声，胸腔的震动顺着脊背传进你肉里。你微微仰起头，看见帐顶绣着的鸳鸯，红烛摇曳里，光影把宋景明的轮廓镀上一层暗金。他今日穿了件墨色锦袍，领口微敞，露出的锁骨处，有几道淡淡的墨痕，像是昨夜写文书留下的，又像是某种隐秘的烙印。你记得那晚他醉酒，你替他研墨，笔尖不小心滴落的黑，正巧晕染在他胸前，像开了朵梅。雨声从窗棂外传来，绵绵密密，像是要把这雅间的私情都浇进地缝里。宋景明俯身，唇齿探进你耳后，温热的呼吸扫过那片细嫩的皮肉，引起一阵细密的战栗。你闭上眼，身体里有什么东西在苏醒，像被春雨浸泡过的种子，在黑暗的土壤里顶破了壳。前夜的酒气散去了，取而代之的是他衣襟上淡淡的冷香，不似脂粉，倒像是刚洗过的竹。你伸手去抓他的袖口，指尖却只触到一片温凉：“景明……别。”
“别什么？别碰我？还是别……要这里？”他捉住你的手，十指相扣，按在床头。你脸颊有些发白，平日里在画舫里卖艺周旋惯了，倒是对这些风月手段生来有些木讷，唯独面对他，那些算计和试探像潮水一样把你推得晕头转向。宋景明似乎很满意你的这副模样，低笑了一声：“婉清，你总是这样，以为躲进墨水里，我就看不见你的水光了。”
他忽然低头，吻落在你唇上。那是极温柔的一吻，起初只是试探，唇瓣轻轻碾磨，带着酒后的微涩。你不自觉地仰起脖颈，像只等待喂食的幼鹿。他的舌尖撬开你的齿关，长驱直入，与你纠缠。你尝到了他口中薄荷的凉意，还有某种更深沉的、属于男人的味道，混着烛火熏燃的檀香，钻进你鼻腔，让你呼吸都变得烫起来。你想起半年前初遇。那是翰林院的大考，他带着墨宝来青楼寻一位旧友，偏偏撞见你抱着琵琶在廊下避雨。你那时刚被老鸨骂过几句，眼圈泛红，手里还捏着半块没吃完的桂花糕。宋景明站在雨中，撑着油纸伞，没看你，只看那糕点：“这糕点甜。”
你说：“是。”
“甜得人心慌。”
你当时没懂，只把一块塞进嘴里，结果甜到了心尖，酸了眼眶。现在这甜变成了酸涩的欲念。宋景明的吻逐渐加深，手臂绕过来，扣住你的腰肢，把你整个人带离了软榻，压在那绣着牡丹的锦被上。你的背脊抵着冰凉的丝枕，他的胸膛却滚烫得惊人。锦带滑落，你身上那件素纱襦裙彻底松开了丝绦。凉意钻进你发烫的皮肤，激起一层细细的绒毛。你下意识地想蜷缩，却被他一把捞住腿根，将你双腿大开，摆成最迎合的姿态。“别躲。”他声音更低了些，带着不容置疑的笃定，“婉清，你的身子比你的心诚实。”
你脸颊烧得厉害，平日里那些羞人的话被他信手拈来，像念诗一样念得你无地自容。“你……你说什么？”
“我说，别怕。”
他低下头，视线顺着你的脖颈滑下。你看见他的目光落在你锁骨处那枚玉佩上，那是他上次随手赏你的，他说那是玉，其实是块石头。但他从未让你摘下来，每次你洗澡想摘，都被他伸手按住手腕：“留着。”
此刻，目光落在更下方，落在那处隐秘的花径里。你呼吸一滞，身体不由自主地绷紧了腿侧的肌肉。他伸出一根手指，指腹粗糙，带着常年握笔留下的薄茧。指尖轻轻探入，在那处最幽深的花蕊外打转。你的身子一颤，喉咙里溢出一声极轻的呜咽，像是被雨打湿的花蕾，忍不住要绽放。“湿了。”
他嗓音里透着餍足，舌尖却探出来，顺着那水痕缓缓舔舐。温热湿润的触感裹挟强烈的电流，瞬间炸开，窜遍你的脊背。你猛地抓紧了床帷，丝绸在指间摩擦出沙沙声。宋景明动作很慢，不急不躁。他在逗弄你，既如猫捉老鼠，又像品尝一道精心烹制的菜肴。你的身体开始发软，四肢百骸像是被抽去了筋骨，胸口骤然塌陷下去，像是有个缺口在叫嚣，渴求被占有的灼热，在骨缝里轻轻作响。“景明……”你低喊了一声。“啊？喊什么？”
“那里……痒。”
“痒？”他低笑，唇舌更加用力，含住了那一处最娇嫩的蓓蕾，舌尖轻卷，带来一阵酥麻的电流直冲头顶。你的手指无意识地勾住他的发丝，原本木讷的脑子此刻像是一团乱麻，只剩下了身体最本能的渴望。“求你……给我。”
声音出口，你才惊觉自己的羞恼。宋景明抬起头，看着你，眼底有光闪过，像是猎人看见了猎物终于落入网罟。他伸手从床头柜上取过那方锦帕，轻轻擦拭唇角：“求什么，都给你。”
他起身，伸手去解自己的腰带。墨色的锦袍顺着肩头滑落，露出宽阔结实的肩膀，肌肉线条流畅而有力。你看着他，眼睛有些发酸，像是被烛火熏了太久。他跨坐在你腰间，那处早已昂扬的坚硬，带着滚烫的热度，轻轻抵着你最湿热的入口。“怕疼？”
你点点头。“怕疼就闭眼，”他俯身，亲吻你的眼角，“看着我的眼睛。”
你睁开眼。那双平日里总是沉静无波的眼眸，此刻翻涌着某种深沉的情绪，像是墨汁滴入清水，晕染开的黑色里藏着暗火。“别闭上，”他低声说，“我要你看着我是谁，怎么把你占为己有。”
你深吸一口气，身体里那股空落落的感觉被他的顶入撑满了。“唔……”
一声闷哼，你的腰肢下意识地抬了抬。宋景明动作慢得近乎残忍，一寸一寸地磨蹭着，像是在把一块硬木打磨成玉。疼痛和酸胀交织，让你眼角沁出了泪花。“放松，婉清，别绷着。”
他的手掌按在你小腹上，轻柔地揉着，安抚着紧绷的神经。“你总是这样，一疼就缩，一缩就……”他话头一顿，突然加大了力度，猛地一挺腰。你整个人弹了一下，被填满的充实感瞬间让你眼前发白。那种感觉，像是从云端跌入深海，四面八方都是水，只有他，是唯一的浮木，唯一的锚点。“景明……”慢点……
“再慢一会儿，你就醒了。”
他低下头，吻住你起伏不定的唇，一只手伸下去握住你的花径，手指灵活地转动，配合着他的冲刺。一下，两下。你开始适应这种侵入。那根坚硬的异物在你体内搅动，每一次摩擦都像是在拨弄琴弦。琴弦颤动，发出的不是声音，而是某种低沉的呻吟，和身体深处涌出的暖流。窗外雷声隐隐，雨势渐大。雅间里的烛火被风吹得忽闪忽暗，光影在你身下晃动。你看着宋景明，他额上有了细密的汗珠，发丝被汗水打湿，贴在脸颊边。你伸出手，指尖触碰到他脖颈处的青筋，那里跳动着有力的脉搏。宋景明感受到你的抚摸，动作微顿，低头看你：“怎么？”
“你的脉搏……很烫。”
“是因为你。”他笑了笑，眼神里闪过一丝狡黠，“因为我在算计你，算得入骨，所以烫。”
你愣住了。原来他不是在风月里沉醉，而是在计算。计算你的时间，计算你的感情，计算你什么时候会离开。这种认知让你心里有些发酸，可身体却骗了心。身体开始不受控制地迎合他的节奏。你开始主动挺腰，迎上他每一次的顶撞。“就是这样。”他声音暗哑，像是从胸腔深处滚出来的，“你本来就是这样，藏着心，身体却是个傻子。”
“你才傻。”你不自觉地反驳。“我是翰林院的学士，哪算傻？”
“翰林院的学士……也会在这里。”
“只在你这里。”
他猛地加大了力道，每一次都顶到最深处，像是要把你身体里的每一分空虚都填满。那种感觉太强烈了，像是要把灵魂都撞碎。你抓着他的肩膀，指甲掐进他肉里。他的肌肉一紧，发出一声低喘。空气里的味道变了，不再是单纯的檀香，混合着汗水、体液、还有某种说不清道不明的情欲。你觉得自己像个易碎的瓷瓶，被他捧在手心，又用力摔碎过无数次。“看着我。”
他的声音突然严厉起来。你被迫抬起头。他在你眼里看到了什么？看到了你的慌乱，看到了你的羞耻，还有你从未察觉到的、对他的一种依赖。“别躲。”
他低头，吻住你的眼睫。“婉清。”
他在喊你的名字，声音里有一种近乎虔诚的庄重。你心里一颤。“记住这一刻，”他低声说，“记住这雨声，记住这锦袍，记住我。”
“记住墨痕，”他的身体猛地一挺，动作变得狂暴，像是要把这一整夜的算计都倾泻出来，“记住……我要让你身上，全是我的。”
高潮来得突兀而猛烈。你觉得自己像是在云端爆炸，所有的感官都被放大到了极致。那一瞬间，你觉得自己真的变成了纸上最墨重的一笔，再也洗不掉。你死死抓住他的背脊，指甲抠进布料里，身体剧烈地痉挛着，像是一片在风中飘摇的叶子。宋景明没有停，他吻着你的眼角，汗水滴落在你脸上，冰凉又烫人。“别……别……”
“还没完。”
他继续着最后的冲刺，像是在确认某种归属权。你感觉身体里有什么东西涌了出来，温热又潮湿，顺着大腿流下。不是尿意，而是一种更隐秘的馈赠。你累极了，整个人像是被抽干了力气，软在锦被上。宋景明终于停下了动作，他伏在你身上，胸膛剧烈起伏。房间里安静下来，只有雨声和两人的呼吸声。你侧过头，看着他侧脸。烛火映得他脸半明半暗。你忽然想起半年前的那个午后，他问你为什么要学琴。你说：“因为曲子不会骗人。”
他说：“曲子好听，人却会走。”
那时候你不懂，现在你全懂了。墨痕会干，雨声会停，人会走。可身体里留下的那阵空虚，却是实打实的。你伸手想去够枕边的锦帕，却发现手软得没有力气。宋景明察觉到了，翻过身，拿起锦帕，帮你擦拭脸上汗湿的发丝。动作轻柔，像对待易碎的珍宝。“累不累？”
“累。”你声音沙哑。“疼不疼？”
“疼。”
“疼就对了。”他笑了笑，伸手把玩着你腕间的玉佩，“只有疼了，才会记得。”
“记得什么？”
“记得这雨夜，记得这锦帕，记得……你在我怀里时，不是谁的女儿，不是谁的门生，只是我的婉清。”
你心里一酸。他这是在许诺，还是在告别？
你抬起头，想从他的眼睛里找到答案。可那双眼睛里，总是藏着深不见底的墨色，看不清底。“景明……你想去哪里？”
他动作微顿，手指轻轻摩挲着你的唇瓣：“翰林院。”
“那里冷吗？”
“有纸笔，有墨卷，不冷。”
“那会忘记雨声吗？”
“会忘了，也会想起。”
“想起什么？”
“想起这床上的墨渍。”
他忽然起身，把你圈在怀里。你缩在他怀里，感受着他体温逐渐冷却的过程。你想起那支簪子。昨晚他取下来时，轻轻放在床头：“这玉簪，你留着。”
“是做什么？”
“压风。”
“压住这凡尘俗世风，吹不散。”
你不懂，他只笑。此刻，窗外雨声渐歇，东方泛起鱼肚白。你忽然觉得冷。锦袍裹在你身上，却盖不住这心底透上来的凉意。宋景明似乎察觉到了你的颤抖，伸手把你往怀里带了带：“睡吧。”
“景明……你明早走吗？”
“明日辰时，我要去宫中送卷。”
“辰时……很热吗？”
“不热，雨停了。”
你阖眼，温腻散于指尖，寒意顺着衣领渗入脊背。胸腔里那阵躁动平息了，周遭静得只听得到漏壶滴答。你知这不过是晨雾里的虚影。记起初遇，他立于翰苑高台，你在坊间低首。他言北方无湿，许你做一场远行。那时你叹：“北地雪，化得快。”
他说：“化得快也好。”
“为什么？”你不懂。“化了，还能长草。”
“长草……”你喃喃道。你伸手去摸他的脸，有些粗糙的胡茬。他忽然开口，声音很低。“嗯？”
“那玉簪，别摘。”
“好。”
你答应得很快。“还有锦袍，别洗。”
“还有今晚，别忘。”
“嗯。”
他忽然起身，从床头摸出一枚玉佩，塞进你手里。“这玉佩，是你上次忘在我桌上的。”
你低头一看，那玉佩温润冰凉，上面刻着个小篆的“景”字。“你刚才说是石头，其实是玉？”
“本来就是玉。”他笑了笑，伸手把你额前的碎发别到耳后，“只是以前舍不得给你。”
“为什么？”
“怕你拿去当了钱，不够买胭脂。”
你忍不住笑了，虽然这笑里带着泪。他伸手擦去你的眼角：“别哭，眼泪也是咸的，会洗掉墨痕。”
你看着那枚玉佩，心里忽然空了一块。这哪里是玉，分明是债。你记得自己昨晚，为了掩饰紧张，偷偷在他锦袍的袖口上，绣了一朵小花。那是你第一次主动做这种事。你本想绣一朵梅花，可手抖，绣成了梅花里包着的一粒米。他看到了吗？
当然看到了。昨晚他翻动身子时，手正好摸到袖口。“这是……”
“是……是那个……”你结结巴巴。“米？”
“米里包着梅？”
“嗯……怕饿着。”
“那你现在饿了没？”
“不饿。”
“怎么不饿？”
“吃饱了。”
你当时以为他在笑你，现在想想，或许是在暗指什么。他把你按回被窝里，替你拉好被角。“睡吧。”
“景明？”
“明天……还来吗？”
他沉默了一会儿。“若雨再下，就来。”
“那若天晴呢？”
“天晴了……墨就干了。”
你懂了他的话。墨干了，就是结痂了。结痂了，就是疤了。疤会脱，人会散。你闭上眼睛，听着他在床边整理衣物的声音。丝绸摩擦的声音，像是蚕在吐丝。他走到门口，又停住。“记得别让人看见这锦袍，上面有墨痕。”
“也记得……别把玉佩扔了。”
“还有……”
他忽然回头，目光落在你身上。在那昏暗的光线里，他的眼睛亮得像火。“你是我这辈子……唯一写过不后悔的墨本。”
说完，他推门而出。门缝里灌进一丝冷风，你忍不住打了个寒颤。你伸出手，握紧那枚玉佩。指尖冰凉。窗外，雨停了。天光破开云层，露出一丝微白。你忽然发现，那枚玉佩上，还残留着一丝他的体温。你把它贴在心口。那里，还残留着昨夜墨迹未干的痛楚。你想起他说过，那玉佩是玉，其实是石头。可石头会发热，石头也会变凉。你闭上眼睛，感觉身体里的暖流渐渐退去，只剩下一种被掏空的疲惫，和一种名为“空”的情绪，像潮水一样漫过全身。你伸出手，抚过那处曾经被他填满的地方。那里，现在空了。像是一片刚刚耕种过、却还没来得及播种的田地。你翻身过去，看着那空荡荡的床侧。锦袍被扔在一旁，上面隐约可见几滴墨渍，那是昨晚留下的印记，像是某种无声的警告。你伸手去摸。墨渍未干，还带着些许凉意。你想起他昨晚说的那句：“墨干了便是要干透了。”
现在，它干了。你想起他昨晚说的那句：“记得别把玉佩扔了。”
现在，玉佩就在手里。你想起他昨晚说的那句：“你是我这辈子……唯一写过不后悔的墨本。”
现在，墨本合上了。窗外，一只早起的鸟叫了一声。阳光透过窗棂，照在那枚玉佩上，折射出细碎的光。你把手掌摊开，玉佩静静地躺在掌心，像是一滴干涸的泪。你忽然笑了。笑得有些酸涩。你知道，这不过是又一夜的荒唐。你知道，这不过是翰林院深处的一条墨痕。你知道，他明天就会进宫，你会继续在这里卖艺。你知道，这雨夜，这锦袍，这玉佩，都是假的。除了痛，都是真的。你伸出手，把锦袍拉过来，裹住自己。那上面，似乎还残留着他的气息。你深吸一口气，把那气息吸进肺里。“景明……”
你低声念着他的名字。声音落在空荡荡的房间里，像是某种祭奠。你知道，他不会再来了。因为锦袍已干。墨痕已干。你也该走了。你坐起身，看着镜子里的自己。眼角的泪痕未干，唇瓣有些红肿。你伸手抚过脸颊，指尖触到了一片温热。那是昨夜被他吻过的地方。你笑了笑，伸手去拿那支玉簪。簪头已经松动了。你伸手拔下来。“咔嚓”一声。玉簪断了。你看着断成两截的玉簪，心里忽然明白。有些东西，断了，就是断了。有些墨痕，干了，就是干了。有些雨，停，就停了。你把手里的玉簪丢在地上。发出清脆的声响。你重新躺回被窝，闭上眼睛。等待着明天的到来。你听说，北方的雪化得快，长草快。你听说，翰林院的墨本，写满一页就要换一页。你听说，锦袍上的墨迹，洗不掉。你听说，这世间的情事，像雨，下了又停。你听说，宋景明这个名字，会刻在谁的心上，又会在谁的手里消亡。你听说，自己终究是青楼里的卓婉清，不是翰林院里的婉清。你闭上眼，想起昨夜他最后的吻。那不是告别，那是一个烙印。你把手伸进被窝，摸索着那枚玉佩。玉佩冰冷。你握紧它。感觉它像一颗刚死过的心。你忽然想起，昨夜他进来时，手里拿着一支笔。你说：“那是写字的笔。”
他说：“是记账的笔。”
“记什么？”
“记今晚，记明天，记你。”
你笑了。笑得眼泪落下来。你伸出手，擦掉泪水。“记账。”
你听见自己轻轻说。“好记。”
“好写。”
“好忘。”
“好……不后悔。”
你闭上眼睛。身体里的空虚感还在蔓延，像是一张网，把你牢牢困住。你忽然觉得，这不仅仅是寂寞。这是被填满后的荒凉。你伸出手，摸向那枚玉佩。玉佩上刻着的那个“景”字，摸起来有些粗糙。你想起那晚他醉酒，把笔尖蘸满了墨，在手背上写了一个字。“那是你？”
“是我。”
“写错了？”
“没写错。”
“为什么是错的？”
“因为要留得住。”
你忽然明白。留不住的，就是错的。你握紧玉佩。“那就让它错着。”
“错着……也是我的。”
你伸出手，抚上胸口。那里，跳动着。一下，又一下。像是某种节拍，像是某种倒计时。你听见门外的脚步声。“吱呀”一声。门被推开。一阵风刮进来，吹灭了案几上的烛火。黑暗里，你看见一只鸟扑棱着翅膀飞出去。窗外，又是雨了。你伸手去抓玉佩。玉佩滑了个滚，落在枕边。指尖触到了一片冰凉。你忽然想起，昨晚他走时，说了一句话。“别忘。”
“不忘。”
“记着墨。”
“记着你。”
你闭上眼。“墨……”
你听见自己在心里，念着这三个字。这三个字，像是咒语，像是某种契约。你伸出手，把玉佩攥进手心。你低声喊了一声。声音在黑暗里散开。没人回应。只有雨声。“沙沙……”
像是某种低语。像是某种叹息。你伸出手，把被角拉上来，盖住头。黑暗里，你闭上眼睛。身体里的空虚感还在。你听得见，你的心脏在跳。“扑通……”扑通……
像是在催促。像是在告别。
清晨的光透过窗纸，照在案几上。你缓缓睁开眼。锦袍就在手边，墨迹已干。你伸出手，把那个“景”字抚平。那是墨痕。你把它收起来。放进袖子里。“走了。”
你轻声说。你起身，穿衣。镜子里的你，脸色苍白。你看着那枚玉簪，断成两截。你把它捡起。放在手心里。“断了，就是断了。”
你笑了笑。“断了，也好。”
你推开窗。雨停了。远处的青楼外，一片灰暗。你看着那枚玉佩，它躺在掌心，像是一滴干涸的泪。你把它攥紧。“景明……”
声音落在空荡荡的房间里。“沙沙……”
你听见自己的呼吸声，轻而浅。像是风穿过琴弦。
你伸手去抓锦袍，它已经冷了。你把它裹在身上。冷意钻进毛孔。你终于明白。这墨痕，是洗不掉的。这身体，是忘不了的。你站起身。推开窗。天光破开云层。你伸手去够那枚玉佩。“墨……”
你看着窗外的雨。雨还在下。像是你心里的泪。你伸出手，去够那枚玉佩。
指尖还未触到，玉佩便先动了。它没有滚落，反而像是有了灵性，顺着你的掌心纹路向上攀爬，直抵你的手腕脉搏。那里跳得厉害，仿佛还残留着昨夜的温度，滚烫又灼人。你猛地一颤。窗外的雨声似乎在这一刻停歇，所有的噪音都褪去，只剩下你胸口那一阵难以言喻的悸动。你低下头，看着掌心那枚温润的玉佩，它不再是冰冷的物件，而是一层薄薄的呼吸，正透过玉质，源源不断地输送某种隐秘而潮湿的气息给你。你记得这气息。那是昨夜，在他身下时，他颈间散发出的，混合着墨香与浓烈欲念的味道。你想起那个夜晚。窗外也是这般雨声，淅沥却沉重。你本是去翰林院送卷宗，却被他强行带入书房。那是你第一次真正看清他那双平日里总是藏着心思、此刻却红得像燃烧火焰的眼睛。“景明……”
你当时唤他的名字。声音还在喉间打转，却被一只手捂住了嘴。那只手，指骨修长，染着些许墨迹。紧接着，是布料被撕碎的声音。那是你的衣袍。也是他剥开你最后一片防备的声音。那时的你，并不怕他。或者说，早已在无数个深夜的遥想中，将自己交付给了这个想象中的墨痕。当他靠近时，你闻到了那股味道。那是宣纸被水浸透后的霉味，混杂着男人身上最原始的腥咸。你记得他的吻落在你锁骨上。像是一只火烫的印章。“忍一下。”
他低语。声音沙哑，像是从胸腔深处挤压出来的。你的身体瞬间绷紧了。紧接着是布料摩擦的声音，是肌肤紧贴的滑腻感。你感到他把你按在了案几上。那方宣纸上的墨迹未干，你甚至能看见笔锋的转折。“别动。”
他命令道。你听见身后传来了衣物滑落的声音。那是你们的衣物。像雪一样堆积在脚边。你跪坐在案几前，背脊被冰冷的木头硌得生疼。可身后的温度却滚烫得惊人。当你回头时，看见了。他正低头看着你。那双眼睛里，翻涌着某种你从未见过的、近乎掠夺的渴望。那是情慾，是占有，是某种比笔墨更难以干涸的墨痕。你感到一阵湿意。那不是泪。那是你身体里涌出的、无法抑制的渴望。你伸出手，想要触碰他，想要抓住这根唯一的浮木。可他却按住了你的手。他把你拉回了案台前的方向。你听见了一声清脆的断裂声。不是你手中的玉簪。而是某种更隐秘、更深层的锁链。那晚，你们像是两只在雨夜里纠缠的兽。每一次撞击，都像是墨汁滴入清水，晕染开来，扩散至整个灵魂。你记得他的手指，在你腰间用力地掐住，那是为了扣住你的腰身，不让你在那狂风骤雨中滑脱。他低笑着，声音在你耳边震动。“墨痕。”
他说。“你逃不掉的。”
他把你转了过来。让你面对窗外那无尽的雨幕。你看见雨滴落在窗棂上，碎裂成无数细小的水花。而此刻，他正从背后拥着你。那种被填满的感觉，那种仿佛灵魂都被掏空又被填满的落差感，让你忍不住喘息。你记得他的唇贴在你的耳廓上。“记着墨。”
他念着这句话。和你昨晚在梦里念的，一模一样。他进来了。每一次，都像是刻刀落在骨头上。你感觉到那种撕裂般的快感，混杂着疼痛，让你几乎要哭出来。“景……”
你喊他。声音破碎，像是被雨水打湿了。但他仿佛听不见。或者说，他根本不在乎你喊什么。他只在乎你，是否还属于他。他加重了力道。你趴在案几上，指尖扣住了那尚未干透的墨迹。湿漉漉的。粘腻的。像是你身体的分泌物，像是这夜色里唯一的润滑剂。每一次起伏，都有墨汁被推挤出来，落在你的脊背上。你看着那些墨晕开的痕迹，像是一只只眼睛，注视着你的每一次痉挛，每一次颤抖。他咬住了你的肩膀。那痛感尖锐而清晰。“疼吗？”
他问。“疼。”
你回答。“那就记住。”
“记住这种疼。”
你感觉到体内有什么东西被强行塞入，又被紧紧箍住。那是他的欲望，也是他的灵魂。他把你锁在了这里。不仅仅是身体，更是要把你整个人都封存在这墨里。你感到一阵眩晕。雨声越来越响。像是有人在耳边低语，又像是远处传来的钟声。你闭上眼。眼前只有那片墨色的黑暗。你记得他的呼吸在你耳边粗重。像是风箱拉扯。你记得他的汗水顺着他的额头滴落在你的脖颈上。那是滚烫的。你感到身体里有一股火在燃烧。那是欲望的火，是墨痕的火。你想起他昨晚离开时的背影。那件锦袍被随意丢在角落里。你说，那是你的。可此刻，你却觉得那衣服上沾染的，全是他的气息。你伸手去够那枚玉佩。它终于滚落到了你的脚边。你弯腰去捡。指尖触到它的瞬间，一股电流击穿了你。你猛然抬头。窗外，雨停了。天光破开云层。你看见那枚玉佩上，刻着的那个字。不是“景”。是“明”。是“景明”。你笑了。笑得浑身颤抖。你知道，这墨痕是洗不掉的。你的身体，你的灵魂，甚至你未来每一次呼吸，都会带着这墨的味道。你站起身。推开窗。雨后的空气带着凉意，却吹不散你体内的热。你伸出手，把玉佩攥紧。那是你的契约。也是你的枷锁。你听见身后传来了一声轻响。那是他的呼吸。你回头。书房里空荡的。只有那张案几上还留着你的痕迹。墨迹已干。但你闻到了。那股味道，还在。仿佛他还没走，仿佛他还趴在你的耳边，低声念着那句咒语。“别忘。”
“不忘。”
“记着你。”
你闭上了眼。你伸手去抓锦袍。它已经冷了。你把它裹在身上。冷意钻进毛孔。你终于明白。这墨痕，是洗不掉的。这身体，是忘不了的。“墨……”
你看着窗外的雨。雨还在下。像是你心里的泪。你伸出手，去够那枚玉佩。那玉佩在晨光下微微闪烁，倒映着你模糊的轮廓。你忽然觉得，或许这墨痕并不是他留下的印记，而是你骨子里本就藏着的一抹墨色。是他唤醒了你。是你唤醒了他。你们在黑暗里交媾，在光明里分离。可这墨痕已经刻进了你们的骨血。它不随时间而干涸。反倒在每一次心跳中，愈发浓墨重彩。你握紧了玉佩。指节发白。你转身，走向门外。那扇门后，是繁华的京城，是喧嚣的人海。可你知道，那扇门关上了。里面的黑暗，才是你的归处。风吹过衣角。你想起那一夜。他伏在你背上，留下的吻还在你颈侧灼烧。那种感觉还在。那种被占有、被标记、被彻底征服的感觉。就像这雨后的青楼，被洗刷过的尘埃，重新扬起，更加迷乱，更加难以捉摸。你伸出手，抚过案几上残留的墨迹。指尖沾了一点黑色。你放在鼻尖闻了闻。还是那个味道。墨香，和情欲混在一起的味道。笑得眼泪滑落。“走了。”
你轻声说。你推开窗。雨停了。远处的青楼外，一片灰暗。你看着那枚玉佩，它躺在掌心，像是一滴干涸的泪。你把它攥紧。声音落在空荡荡的房间里。“沙沙……”
你听见自己的呼吸声，轻而浅。像是风穿过琴弦。你伸手去抓锦袍，它已经冷了。